Я психиатр. Передо мной на диване лежит суициидально настроенный менеджер по продажам йогуртов и наматывает сопли на кулак. Я пожалуй посоветую ему придти домой, достать большой кухонный нож, поцеловать жену и всадить ей в печень холодный металл, откинуться в любимом кресле перед телеком, закурить и ждать приезда полиции. Ну это к слову... а пока я вижу только эти настроения в себе и это я лежу на диване и разговариваю с выдуманным психологом, или психиатором. Какая разница?! Доктор я слишком глубоко заглянул в себя и не нашёл там среди кишёк и прочих органов ничего похожего на то, что они называют душой. Чёрт! Снутри меня вряд ли отличишь от той же отъетой свиньи. Я чувтсвую себя расслабленней сейчас и рад, что людей закапывают на 3 метра под землю и их родные не видят, как черви поедают их отца, дедушку, сына. Это омерзительно и буквально через дня 3 это просто кусок протухшего мяса. Чёртовы инстинкты, я смотрю на эту тёлку и стараюсь, чтоб она не заметила, как я пялюсь на её соски, торчащие сквозь майку. Анатомия чувств - психология тела. Игра слов! Похлопайте мне. Теперь я один из тех философов, что сравнил человека с собакой. Но ничего не изменилось и тёлки всё ещё могут выбирать, а парни могут трахнуть и бросить. Просто стою перед зеркалом абсолютно голый и смотрю на то, что дала мне природа. Да уж не густо. Дай мне ещё побольше извилин, чтобы я и дальше мог обманываться в своём отличии от бактерии. И учебник анатомии мне в помощь. Держу в руке лезвие и думаю о том, какой я изнутри. Может там и есть душа. Просто я не нашёл её там среди кишёк наполненных дерьмом?! Ха.